Poétes en herbe. Vous aimez la poésie, prkoi ne pas faire partager vos écrits où vos poèmes préférés

Si tu aimes la poésie, partage avec ceux qui coe toi l'apprécie. Moi j'aime bien la poésie. En fait je suis une scientifique qui aime la littérature.

Voici un poème que j'aime bien:


Pour toi


J'aimerais être une larme
Naître dans tes yeux
Vivre sur tes joues
Et mourir sur tes lèvres.

Dis à l'oiseau de ne plus chanter
Dis au ruisseau de ne plus couler
Mais ne dis pas à mon cœur de ne plus t'aimer

La gaieté de mon visage, ne montre pas la tristesse de mon cœur
Je ne suis pas Hugo pour te dire de grands mots
Je ne suis pas Corneille, pour te dire des merveilles
Je ne suis que moi, pour te dire jtm.

Connais-tu mon beau village,
Qui se mire au fond du ruisseau?
Encadré dans le feuillage,
On dirait un nid d'oiseau
Ma maison parmi l'ombrage,
Me sourit comme un berceau,
Connais-tu mon beau village,
Qui se mire au clair du ruisseau?

Loin du bruit de la grand'ville,
A l'abri du vieux clocher,
Je cultive un champ fertile,
Un jardin près d'un verger,
Sans regret ni voeu stéril:
Mon bonheur vient s'y cacher,
Loin du bruit de la grand'ville,
A l'abri du vieux clocher.

Quand ta voix,cloche argentine,
Retentit dans nos vallons,
Appelant sur la colline,
Les bergers et leurs moutons,
Moi,joyeux je m'achemine,
En chantant vers les sillons,
Quand ta voix,cloche argentine,
Retentit dans nos vallons.

Sous ton ciel,ô ma patrie
Mon village est le plus beau!
Plein de lui,l'âme attendrie,
Je le vois dans ton drapeau,
Et je veux qu'il me sourie
Dans mes fils jusqu'au tombeau!
Sous le ciel de ma patrie
Mon village est le plus beau!

très beau poème, il y a des rimes là où il faut.

FRERE BLANC


Quand je nais, je suis noire

Quand je grandis, je suis noire

Quand je vais au soleil, je suis noire

Quand j’ai peur, je suis noire

Quand j’ai froid, je suis noire

Quand je suis malade, je suis noire

Et quand je mourrai, je serai noire


Tandis que toi, frère blanc


Quand tu nais, tu es rose

Quand tu grandis, tu es blanc

Quand tu vas au soleil, tu es rouge

Quand tu as peur, tu es bleu

Quand tu as froid, tu es jaune

Quand tu es malade, tu es vert

Quand tu meurs, tu es gris


Alors de nous deux, dis-moi


Qui est l’homme de couleur.

hydie a écrit:

Connais-tu mon beau village,
Qui se mire au fond du ruisseau?
Encadré dans le feuillage,
On dirait un nid d'oiseau
Ma maison parmi l'ombrage,
Me sourit comme un berceau,
Connais-tu mon beau village,
Qui se mire au clair du ruisseau?

Loin du bruit de la grand'ville,
A l'abri du vieux clocher,
Je cultive un champ fertile,
Un jardin près d'un verger,
Sans regret ni voeu stéril:
Mon bonheur vient s'y cacher,
Loin du bruit de la grand'ville,
A l'abri du vieux clocher.

Quand ta voix,cloche argentine,
Retentit dans nos vallons,
Appelant sur la colline,
Les bergers et leurs moutons,
Moi,joyeux je m'achemine,
En chantant vers les sillons,
Quand ta voix,cloche argentine,
Retentit dans nos vallons.

Sous ton ciel,ô ma patrie
Mon village est le plus beau!
Plein de lui,l'âme attendrie,
Je le vois dans ton drapeau,
Et je veux qu'il me sourie
Dans mes fils jusqu'au tombeau!
Sous le ciel de ma patrie
Mon village est le plus beau!

je n'avais jamais connu la suite de ce poeme
j'avais appris la première partie au cours primaire et j'avais toujours cru que ca s'arretait là

Tout ça ne nous rajeunit pas Hydie!

Priape a écrit:

Tout ça ne nous rajeunit pas Hydie!

peut être pas, mais c'est beau de revenir en arrière.

En effet.D'ailleurs cette poésie vient de me rappeler quelques bêtises que je faisais en CP1.

pas besoin de rajeunir, Pri. tu sais les jeunes filles aujourd'hui ont un goût prononcé pour les hommes d'âge mûrs

Priape a écrit:

Tout ça ne nous rajeunit pas Hydie!

hi hi hi! t'as raison priape mais ....que de souvenirs! hum!

Si tu veux être aimé, respecte ton amour.
Si l'effort est trop grand pour la faiblesse humaine
De pardonner les maux qui nous viennent d'autrui,
Épargne-toi du moins le tourment de la haine ;
À défaut du pardon, laisse venir l'oubli.
Les morts dorment en paix dans le sein de la terre :
Ainsi doivent dormir nos sentiments éteints.
Ces reliques du coeur ont aussi leur poussière ;
Sur leurs restes sacrés ne portons pas les mains.
Pourquoi, dans ce récit d'une vive souffrance,
Ne veux-tu voir qu'un rêve et qu'un amour trompé ?
Est-ce donc sans motif qu'agit la Providence
Et crois-tu donc distrait le Dieu qui t'a frappé ?
Le coup dont tu te plains t'a préservé peut-être,
Enfant ; car c'est par là que ton coeur s'est ouvert.
L'homme est un apprenti, la douleur est son maître,
Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert.
C'est une dure loi, mais une loi suprême,
Vieille comme le monde et la fatalité,
Qu'il nous faut du malheur recevoir le baptême,
Et qu'à ce triste prix tout doit être acheté.
Les moissons pour mûrir ont besoin de rosée ;
Pour vivre et pour sentir l'homme a besoin des pleurs ;
La joie a pour symbole une plante brisée,
Humide encor de pluie et couverte de fleurs.
Ne te disais-tu pas guéri de ta folie ?
N'es-tu pas jeune, heureux, partout le bienvenu ?
Et ces plaisirs légers qui font aimer la vie,
Si tu n'avais pleuré, quel cas en ferais-tu ?
Lorsqu'au déclin du jour, assis sur la bruyère,
Avec un vieil ami tu bois en liberté,
Dis-moi, d'aussi bon coeur lèverais-tu ton verre,
Si tu n'avais senti le prix de la gaîté ?
Aimerais-tu les fleurs, les prés et la verdure,
Les sonnets de Pétrarque et le chant des oiseaux,
Michel-Ange et les arts, Shakspeare et la nature,
Si tu n'y retrouvais quelques anciens sanglots ?
Comprendrais-tu des cieux l'ineffable harmonie,
Le silence des nuits, le murmure des flots,
Si quelque part là-bas la fièvre et l'insomnie
Ne t'avaient fait songer à l'éternel repos ?
N'as-tu pas maintenant une belle maîtresse ?
Et, lorsqu'en t'endormant tu lui serres la main,
Le lointain souvenir des maux de ta jeunesse
Ne rend-il pas plus doux son sourire divin ?
N'allez-vous pas aussi vous promener ensemble
Au fond des bois fleuris, sur le sable argentin ?
Et, dans ce vert palais, le blanc spectre du tremble
Ne sait-il plus, le soir, vous montrer le chemin ?
Ne vois-tu pas alors, aux rayons de la lune,
Plier comme autrefois un beau corps dans tes bras,
Et si dans le sentier tu trouvais la Fortune,
Derrière elle, en chantant, ne marcherais-tu pas ?
De quoi te plains-tu donc ? L'immortelle espérance
S'est retrempée en toi sous la main du malheur.
Pourquoi veux-tu haïr ta jeune expérience,
Et détester un mal qui t'a rendu meilleur ?
Ô mon enfant ! plains-la, cette belle infidèle,
Qui fit couler jadis les larmes de tes yeux ;
Plains-la ! c'est une femme, et Dieu t'a fait, près d'elle,
Deviner, en souffrant, le secret des heureux.
Sa tâche fut pénible ; elle t'aimait peut-être ;
Mais le destin voulait qu'elle brisât ton coeur.
Elle savait la vie, et te l'a fait connaître ;
Une autre a recueilli le fruit de ta douleur.
Plains-la ! son triste amour a passé comme un songe ;
Elle a vu ta blessure et n'a pu la fermer.
Dans ses larmes, crois-moi, tout n'était pas mensonge.
Quand tout l'aurait été, plains-la ! tu sais aimer.

scorpion a écrit:

FRERE BLANC

c'est très vrai ça!!! c'est de qui?

hydie a écrit:

Connais-tu mon beau village,
Qui se mire au fond du ruisseau?
Encadré dans le feuillage,
On dirait un nid d'oiseau
Ma maison parmi l'ombrage,
Me sourit comme un berceau,
Connais-tu mon beau village,
Qui se mire au clair du ruisseau?

je ne dirai kun mot ! merci Hydie ! ca fait un bail ke je cherchais les paroles de cette poésie ke jai appris au primaire ! merci bocou, vraiment !
si vs vs rappelez dautres comme xa, pardon, mettez les SVP !

J'ai trop aimé ce poème quand j'étais enfant.

Le Corbeau et le Renard



Maître Corbeau, sur un arbre perché,
Tenait en son bec un fromage.
Maître Renard, par l'odeur alléché,
Lui tint à peu près ce langage :
"Hé ! bonjour, Monsieur du Corbeau.
Que vous êtes joli ! que vous me semblez beau !
Sans mentir, si votre ramage
Se rapporte à votre plumage,
Vous êtes le Phénix des hôtes de ces bois. "
A ces mots le Corbeau ne se sent pas de joie ;
Et pour montrer sa belle voix,
Il ouvre un large bec, laisse tomber sa proie.
Le Renard s'en saisit, et dit : "Mon bon Monsieur,
Apprenez que tout flatteur
Vit aux dépens de celui qui l'écoute :
Cette leçon vaut bien un fromage, sans doute. "
Le Corbeau, honteux et confus,
Jura, mais un peu tard, qu'on ne l'y prendrait plus.


De plus le corbeau tenait en son bec "LA VACHE QUI RIT", je comprends le renard. Comment ne pas être le renard à un délicieux fromage de vache qui rit? !!!!

scorpion a écrit:

FRERE BLANC

Quand je nais, je suis noire
Quand je grandis, je suis noire
Quand je vais au soleil, je suis noire
[font="]Quand j’ai peur, je suis noire
Quand j’ai froid, je suis noire
Quand je suis malade, je suis noire
Et quand je mourrai, je serai noire
Tandis que toi, frère blanc
Quand tu nais, tu es rose
Quand tu grandis, tu es blanc
Quand tu vas au soleil, tu es rouge
Quand tu as peur, tu es bleu
Quand tu as froid, tu es jaune
Quand tu es malade, tu es vert
Quand tu meurs, tu es gris

Alors de nous deux, dis-moi
Qui est l’homme de couleur.

j'aime beaucoup ca

Le laboureur et ses enfants

Travaillez, prenez de la peine :
C'est le fonds qui manque le moins.
Un riche Laboureur, sentant sa mort prochaine,
Fit venir ses enfants, leur parla sans témoins.
Gardez-vous, leur dit-il, de vendre l'héritage
Que nous ont laissé nos parents.
Un trésor est caché dedans.
Je ne sais pas l'endroit ; mais un peu de courage
Vous le fera trouver, vous en viendrez à bout.
Remuez votre champ dès qu'on aura fait l'août.
Creusez, fouiller, bêchez ; ne laissez nulle place
Où la main ne passe et repasse.
Le père mort, les fils vous retournent le champ
Deçà, delà, partout ; si bien qu'au bout de l'an
Il en rapporta davantage.
D'argent, point de caché. Mais le père fut sage
De leur montrer avant sa mort
Que le travail est un trésor.

SUPERBE POESIE! ha le bon vieux temps!!!
quelqu'un aurait il retrouvé la poésie sur la rentrée de victor hugo? j'y arrive pas!

Venus a écrit:

scorpion a écrit:

FRERE BLANC

Quand je nais, je suis noire
Quand je grandis, je suis noire
Quand je vais au soleil, je suis noire
[font="]Quand j’ai peur, je suis noire
Quand j’ai froid, je suis noire
Quand je suis malade, je suis noire
Et quand je mourrai, je serai noire
Tandis que toi, frère blanc
Quand tu nais, tu es rose
Quand tu grandis, tu es blanc
Quand tu vas au soleil, tu es rouge
Quand tu as peur, tu es bleu
Quand tu as froid, tu es jaune
Quand tu es malade, tu es vert
Quand tu meurs, tu es gris

Alors de nous deux, dis-moi
Qui est l’homme de couleur.

j'aime beaucoup ca

Pareil pour moi. C'est de Léopold Sedar Senghor.

hydie a écrit:

SUPERBE POESIE! ha le bon vieux temps!!!
quelqu'un aurait il retrouvé la poésie sur la rentrée de victor hugo? j'y arrive pas!

J'ignore si c'est ça Hydie. Mais je le propose quand même

Chaque enfant qu’on enseigne est un homme qu’on gagne.
Quatre vingt-dix voleurs sur cent qui sont au bagne
Ne sont jamais allés à l’école une fois,
Et ne savent pas lire, et signent d’une croix.
C’est dans cette ombre là qu’ils ont trouvé le crime.
L’ignorance est la nuit qui commence l’abîme.
Où rampe la raison, l’honnêteté périt.
Dieu, le premier auteur de tout ce qu’on écrit,
A mis, sur cette terre où les hommes sont ivres,
Les ailes des esprits dans les pages des livres.
Tout homme ouvrant un livre y trouve une aile, et peut
Planer là-haut où l’âme en liberté se meut.
L’école est un sanctuaire autant que la chapelle.
L’alphabet que l’enfant avec le doigt épèle
Contient sous chaque lettre une vertu ; le coeur
S’éclaire doucement à cette humble lueur.
Donc aux petits enfants donnez le petit livre.
Marchez la lampe en main pour qu’il puisse vous suivre.
La nuit produit l’erreur et l’erreur l’attentat.
Faute d’enseignement, on jette dans l’état
Des hommes animaux, têtes inachevées,
Tristes instincts qui vont les prunelles crevées,
Aveugles effrayants, au regard sépulcral,
Qui marchent à tâtons dans le monde moral.
Allumons les esprits, c’est notre loi première,
Et du suif le plus vil faisons notre lumière.
L’intelligence veut être ouverte ici-bas ;
Le germe a droit d’éclore ; et qui ne pense pas
Ne vit pas. Ces voleurs avaient le droit de vivre.
Songeons-y bien, l’école en or change le cuivre,
Tandis que l’ignorance en plomb transforme l’or !…

La poule aux oeufs d'or

L'avarice perd tout en voulant tout gagner.
Je ne veux, pour le témoigner,
Que celui dont la Poule, à ce que dit la Fable,
Pondait tous les jours un oeuf d'or.
Il crut que dans son corps elle avait un trésor.
Il la tua, l'ouvrit, et la trouva semblable
A celles dont les oeufs ne lui rapportaient rien,
S'étant lui-même ôté le plus beau de son bien.
Belle leçon pour les gens chiches :
Pendant ces derniers temps, combien en a-t-on vus
Qui du soir au matin sont pauvres devenus
Pour vouloir trop tôt être riches ?

La poule aux oeufs d'or. oh, les beaux souvenirs de l'enfance !!!

Les voleurs et l'âne

Pour un âne enlevé deux voleurs se battaient :
L'un voulait le garder; l'autre le voulait vendre.
Tandis que coups de poing trottaient,
Et que nos champions songeaient à se défendre,
Arrive un troisième larron
Qui saisit maître Aliboron.
L'âne, c'est quelquefois une pauvre province :
Les voleurs sont tel ou tel prince,
Comme le Transylvain, le Turc et le Hongrois.
Au lieu de deux, j'en ai rencontré trois :
Il est assez de cette marchandise.
De nul d'eux n'est souvent la province conquise :
Un quart voleur survient, qui les accorde net
En se saisissant du baudet.

logilibre a écrit:

La poule aux oeufs d'or

L'avarice perd tout en voulant tout gagner.

j'aime beaucoup cette phrase!

hydie a écrit:

SUPERBE POESIE! ha le bon vieux temps!!!
quelqu'un aurait il retrouvé la poésie sur la rentrée de victor hugo? j'y arrive pas!

la rentrée

pendant deux lunes toutes entière
la petite école a dormi
à l'étude, on ne pensait guère
on jouait! ce temps est fini
de nouveau l'école s'éveille
nous la trouvons laide et bien veille
chacun se dit, moi j'ai grandi
mais nous sommes encore petits
c'est la fin des belles vacances
c'est l'école qui recommence
adieu beaux jours si tôt finis
filles et garçons, pas de paresse
à l'école, on s'amuse aussi
et l'on retrouve ses amis

je l'ai écris de mémoire, corrigez s'il y a des erreurs
c'est celle-là, hydie?